Tan intangible como yo

Sé muy bien que dedicar palabras a un vicio no suena sano

pero lectores, si sintieran cual es el placer de un cigarro,

si supieran cómo me llena de revoltijos el humo,

cómo me saca y me introduce a  minutos de relajación,

minutos de culpa, de dolor, de recuerdo, de consternación,

entenderían porqué se miente al decir "hoy lo dejo"

y porqué el abandono momentáneo de mi vicio sería en vano.

Nunca he tomado como traición o mentira

el momento de decir desde ahora no fumo más;

para mí es una forma de asumir que el tabaco me hace mal

junto con el amoniaco,el arsénico, el cianuro y hasta el alquitrán.

Y aunque sé muy bien que aquellos componentes y demás

matan mi cuerpo y mi soledad,

éstos tranquilizan mis emociones

y me llevan a soñar un mundo de sensaciones

que hasta hoy no lo he podido alcanzar.

Pero bueno, si bien lo que te ofrece son sólo minutos de relajo

al momento de apagarse la última ceniza entra caminando la culpa

te dice ¡qué haz hecho con estos diez o más cigarros!

que en una noche de lluvia se desvanecieron

pasando luego por tu boca, sostenidos por tu mano

para luego marcharse con el viento o con susurros desmesurados

que sólo te piden calmar tu angustia o acabar con tu pecho ensangrentado

a causa de las millones de flechas que ha lanzado cupido

     que hasta el día de hoy para ti no tienen mayor sentido.

Así es la vida de una mujer por noches solitaria
por noches escritora, por noches dromedaria,
cargando en mi espalda suficientes dolores
como para dormir despierta y soñar atenta
por si de madrugada abandono mi estado
y me voy volando a mi mar de ensueños
o caigo poco a poco olvidando mi pasado.

Cada uno escribe su propia suerte
cada cual relata su misma muerte
cada quien dibuja sus destruidas entrañas
cubiertas de las más finas o gruesas telarañas
que se asemejan al color del humo
y se desvanecen al momento de tocarlas con tu mano.